Аррка сюрр
1. Тряпишные сны
Ветер и тяжелые, ленивые тучи вновь играют моим домом. Ветер задевает окна ветвями старых вязов, шелестит мокрыми листьями. Тихо и пронзительно высвистывает на острых краях разбитых стекол мелодию печали. Занудливый дождик барабанит по черепице, окутывая меня, словно сетью, ощущением тревоги. А дом давно не обижается. Он принимает игру, и заполняет пустые комнаты ворохом тихих звуков. Стены позволяют осторожному шуршанию выползти за пределы скрытых внутри пустот, и тут же принимают назад своих пугливых жильцов, слишком громко скрипнул паркет тоскуя по легким шагам пропавших хозяев. Зазвенели осколки посуды в раковине на дальней кухне. Здесь, на чердаке, этого не слышно, но в этом нет необходимости, я ЗНАЮ. В конце концов, я тоже часть дома.
Ветер, исхитрившись, подхватил и закинул в окно пригоршню дождя, затем еще одну и еще. Багровые капли неторопливо падают на пол, сливаясь в крошечное озерцо. Оно трепещет, набухает, выпускает тонкие щупальца мутных ручейков. Неторопливо ощупывает пол, подкрадываясь к моему убежищу. Все ближе и ближе. И я не выдерживаю, как обычно, я знаю, что убежище мое неприступно. Но всякий раз, бросаюсь прочь, сквозь вязкую пелену мореного дуба, сквозь мелкие зерна старого камня стен. Ищу укрытия и не нахожу. Алый дождь стучит в окна, дергает нетерпеливо двери, растекается по крыше в поисках мельчайшей лазейки. Он всегда алый, с тех пор как в мой дом пришел Зверь. Зверь с белой гривой и стальными когтями.
Лестницы, коридоры, комнаты. Всякий раз меня выносит к порогу длинной, белой кухни. В этом нет моей воли, словно часть старинного ритуала, правило игры между домом и дождем. Преодолеть порог удается с ощутимым трудом. И ничего удивительного, я слишком хорошо знаю, что должно произойти когда я увижу бело-голубой кафель стен, длинный узкий стол на котором ютятся две крохотные чашечки, изломанные стулья вокруг. Груду разбитых на мелкие осколки тарелок в раковине. Они разбились сами по себе, превратившись однажды, из аккуратной стопки в неопрятную кучу перемешанного, колотого фарфора. Рядом, на полу валяется пузатый, металлический кувшинчик на длинной ручке из темного дерева.
Дождь. Он такой коварный. Ему быстро надоедает играть по правилам и он врывается внутрь сквозь стекло широких окон, заполняя комнату огненной круговертью, которая …
Я стою и терпеливо жду, пока мамочка ополоснет последние тарелки. Держу за длинную, потемневшую от времени и отполированную множеством касаний ручку пузатый кувшинчик. Забавный такой и называет его мамочка смешно, «турка». Он и в правду чем то похож на шахматную фигуру, такой же массивный и неповоротливый. В кувшинчике - огненный, только что с плиты кофе, густой и ароматный. Нет, я и сама могу разлить его. Я уже давно не маленькая. Все уже приготовила. И чашечки достала. Красивые такие, звонкие, белые с голубой каемкой, наши с мамой любимые. И сахар, и сливки из холодильника. Да, могу! Вот только я вчера, совсем случайно, пролила немного на скатерть. Мамочка ругать меня не стала, но ТАК посмотрела. Я лучше подожду чуть-чуть. Жалко, что на улице дождик собирается. Тучки черные-злые набежали. Ветер вон как дунул, аж заскрипели деревья. Ветка отломанная пролетела за окном. Гроза наверное будет. Люблю смотреть на грозу, но немного обидно, с белочкой не получится сегодня увидится. А ведь мы почти подружились. Может быть, сегодня она согласилась бы взять орешки прямо из моей руки…
…скрежет выбитой, полусорванной с петель двери, звон разбитого стекла…
(продолжение в комментах)